Sentença

Me pego pensando em você, e fico imaginando quantos finais felizes poderiam ter acontecido.

Não sei por que não penso em quantos começos felizes poderiam ter se dado.

Final é sempre fim.

Imagem de: beautesauvage

Personne ne comprend rien

Eu prefiro a couve-flor

" How fresh, how calm, stiller than this of course, the air was in the early morning; like the flap of a wave; the kiss of a wave; chill and sharp and yet (for a girl of eighteen as she then was ) solemn, feeling as she did, standing there at the open window, that something awful was about to happen; looking at the flowers, at the trees with the smoke winding off them and the rooks rising, falling; standing and looking until Peter Walsh said, "Musing among the vegetables?" - was that it? - "I prefer men to cauliflowers" - was that it? - He must have said it at breakfast one morning when she had gone out on to the terrace - Peter Walsh. He would be back from India one of these days, June or July, she forgot which, for his letters were awfully dull; it was his sayings one remembered; his eyes, his pocket-knife, his smile, his grumpiness and, when millions of things had utterly vanished - how strange it was! - a few sayings like this about cabbages." - Mrs. Dalloway, Virginia Woolf

Gale Cabbage Head Card, 1887

Em busca do tempo

Eu não preciso ler Proust para saber o gosto que uma madeleine tem. Já faz tempo que elas estão por toda parte, acompanhando qualquer cafezinho metido a besta.
Eu não preciso ler Proust para sentir o poder avassalador do ciúme diante de uma janela acesa. Nos dias de hoje, basta espiar algum perfil virtual que elucubrações cascateiam em nossas mentes.
Eu não preciso ler Proust para compreender que somos ambíguos, e que o lugar do homem e o da mulher pode ser trocado a qualquer momento.
Eu não preciso ler Proust para entender o que aconteceu em Sodoma e Gomorra, e os motivos que levaram Deus a destruir aquelas cidades.
Eu não preciso ler Proust para perceber que a memória se perde mesmo quando queremos retê-la.
Eu não preciso ler Proust para confirmar a grandiosidade das composições de Wagner.
Eu não preciso ler Proust para observar como amamos mais as relações do que as pessoas, e que não é raro nos encontrarmos apaixonados pelo ideia de estarmos apaixonados.
Tudo indica que eu não preciso ler Proust. E, tudo indica, que o que foi perdido não volta, pelo contrário, abre espaço para que novas memórias sejam construídas sem olhar para trás.

Pintura de Henri Martin, A Boy with Sailboats.

Hamlets e Ofélias

Ou como interromper o destino

Ato III

Hamlet: O poder da beleza transforma a honestidade em meretriz mais depressa do que a força da honestidade faz a beleza assemelhar a ela. Antigamente isso era um paradoxo, mas no tempo atual se fez verdade. Eu te amei, um dia.

Ofélia: Realmente, senhor, cheguei a acreditar.

Hamlet: Pois não devia. A virtude não pode ser enxertada em tronco velho sem pegar seu cheiro. Eu não te amei.

Ofélia: Tanto maior o meu engano.

Ato V - Cena I

Primeiro Coveiro: Bom, deve ter sido se defendendo; não pode ser doutro jeito E aí está o nó: se eu me afogo voluntário, isso prova que há um ato; e um ato tem três galhos; que é a ação, a facção e a execução. Argo, foi uma afogação voluntária.

Segundo coveiro: Claro, mas ouve aqui, cavalheiro coveiro...

Primeiro coveiro: Com sua licença! (Mexe na poeira com o dedo). Aqui tem a água; bom. Aqui tem o homem; bom. Se o homem vai nessa água e se afoga, não interessa se quis ou não quis - ele foi. Percebeu? Agora, se a água vem até o homem e afoga ele, ele não se afoga. Argo, quem não é culpado da própria morte, não encurta a própria vida.

Foto de: beautesauvage.tumblr.com

Santa fé no dia de amanhã

Não se cansa, me perguntam?

Enquanto houver coisas para se dizer e pessoas para ouvir.
E pessoas para falar e eu para escutar.
Não me canso de acreditar que novas histórias vão surgir.
Mesmo que o cenário feio ainda seja o mesmo.

Tudo desconhece

( ainda na fase da poesia)


O ar de tua carne, ar escuro
anoitece pedra e vento.
Corre o enorme dentro de teu corpo
o ar externo
de céus atropelados. O firmamento,
incêndio de pilastras,
não está fora - rui por dentro.
Reverbera no escudo o brilho baço
do túrgido aríete
com que distância e tempo enfureces.

Teu pisar macio, dançarino,
enobrece os ventres frios,
femininos.

A tua volta tudo canta.
Tudo desconhece.

- Elefante, Francisco Alvim

Foto de: beautesauvage.tumblr.com

Apresento

David Shrigley, artista inglês de quem gosto desde que nos encontramos em uma sala no museu de arte moderna de Edimburgo (2003). De lá para cá, ele me faz rir com seus desenhos meio tosquinhos e sua escrita.

Mais de David Shrigley, aqui.

O céu é o limite

[Ou um pouco de realidade(mimimimi) na ficção]

  "... antes cair das nuvens que de um terceiro andar" - Machado de Assis

Provavelmente é uma necessidade humana, não sei, essa de extrairmos de toda situação que vivemos algum aprendizado. Ou pelo menos queremos acreditar que saimos melhores do que entramos, não importa em que, ou qual seja o resultado final da experiência. Essa reflexão, sinceramente, é válida, e faz bem à alma. Nada como sairmos com coisas boas de uma realidade, sobretudo quando ela nos pareceu seca e escassa. Quando nos distanciamos do vivido podemos ver claramente as arestas que nos machucaram, e que deixaram algumas cicatrizes. Por isso, talvez, o exercício de ver coisas boas às vezes seja difícil, árduo e melancólico. Em muito se assemelha a uma coleta seletiva. Joga-se tudo dentro de um latão de lixo cheio de dejeto e coisas pútridas e depois, por mais nojento que seja, coloca-se a mão dentro dele e tira-se somente o que presta, o  que merece ser guardado, ou reutilizado.
Em uma conversa me perguntaram sobre meus aprendizados recentes, sobre as lições que deles extraí. Dei de ombros e disse que não tinha aprendido nada que quisesse guardar. Me deram umas sugestões, mas achei que não era nada daquilo. Fiquei pensando algum tempo, voltei para a lata de lixo e fiquei olhando lá para dentro, pensando o que eu tinha para salvar dali, e eis que catei algo pequeno, imundo, pisado e rasgado, mas com um brilho próprio. Minha capacidade de sonhar e acreditar, que é só minha, que me acompanha desde pequena, que sempre me fez colorir a realidade, e achar que com vontade tudo é possível, até que se prove ao contrário, ou se mude de ideia. Se isso é uma boa lição, não sei, mas que é algo de valor e que eu não quero perder, isso eu não tenho dúvida. Sem meus sonhos, perco minha integridade, minha personalidade, deixo de ser eu e, modéstia à parte, rapaz, eu sonho bem demais!

Diálogos de um dia qualquer na vida de duas mulheres

"Há algo surpreendentemente belo em mim" - Flores Azuis (Carola Saavedra)

Condessa de Sancerre*

- Você vai embora mais uma vez?
- Vou.
- Você sempre vai embora e acaba voltando.
- Dessa vez não vou voltar, vai ser diferente.
- Até parece. Vou ficar aqui esperando seu regresso.
- Não tenho dúvida que você vai ficar ai, imóvel, nesse mesmo lugar, me esperando. Surpreendente seria se você não ficasse ai sentado... eu sempre voltei por conta própria, sempre foi fácil.
- ...
- ...
- Você não vai levar nada? Nenhuma memória? nenhuma lembrança? nenhum momento divertido?
- Não. Vou sair como entrei nessa história: sem nada. Livre. Cheia de curiosidade, e, ao mesmo tempo, vazia para construir coisas novas e, quem sabe, mais profundas.
- Por que você vai embora?
- No fundo é o que você quer. Você deveria estar feliz, estou te fazendo um favor. Estou me fazendo um favor.
- Eu não sei o que eu quero.
- Pois é. Sinceramente, acho que você não tem mais idade para isso.
- Não vai haver uma recaída nos seus planos? Um delirium tremens? Não vai sentir saudades?
-  Você sabe que vou sentir muita saudade... Porém, não, a priori nada disso está nos meus planos.
- ...
- ...
- Por que você está indo embora mesmo...?
- Porque você nunca fez nenhum gesto para impedir, e nem ao menos me pediu para ficar.



Amelie**

- Eu não estou acreditando que você dormiu com um amigo meu. O que te deu?
- Vontade.
- Você não é esse tipo de pessoa, você nunca foi assim.
- Para você ver como o comportamento das pessoas pode mudar a qualquer momento.
- Eu não estou te entendendo, mas eu nunca te entendo. Você fez isso para me provocar, é isso? Só pode.
- Talvez sim.
- O que eu te fiz?
- A pergunta é: o que você não fez?
- Ok. O que eu não fiz?
- Não me tratou com dignidade.
- Quando não te tratei com dignidade?
- No dia que você faltou ao respeito com a nossa história e me tratou feito uma mulherzinha qualquer.
- Eu nunca te tratei feito uma mulherzinha qualquer.
- Ah, não? Qual é o nome que se dá a uma mulher que você come e depois não olha na cara?
- Sei lá. Que pergunta bizarra... Puta?
- Pois então, ao me reduzir a um buraco onde você meteu, me destinou a fazer você saber de todos os outros que meteram depois de você, como a boa puta na qual você me tornou.

 Foto de: Beaute Sauvage

* e ** - Nomes extraídos do livro "Os crimes de amor" do Marquês de Sade (que fazia aniversário no mesmo dia que eu ♥)

O saber que só os dedos ( ou as mãos) conhecem

The Love Song of J. Alfred Prufrock - T.S Eliot

S'io credesse che mia risposta fosse
A persona che mai tornasse al mondo,
Questa fiamma staria senza piu scosse.
Ma perciocche giammai di questo fondo
Non torno vivo alcun, s'i'odo il vero,
Senza tema d'infamia ti rispondo. -( respondo: entendi)

Let us go then, you and I,
When the evening is spread out against the sky
Like a patient etherized  upon a table;
Let us go, through certain half-deserted streets,
The muttering retreats
Of restless nights in one-night cheap hotels
And sawdust restaurants with oyster-shells:
Streets that follow like a tedious argument
Of insidious intent
To lead you to an overwhelming question . . .
Oh, do not ask, "What is it?"
Let us go and make our visit.

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.

The yellow fog that rubs its back upon the window-panes,
The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes
Licked its tongue into the corners of the evening,
Lingered upon the pools that stand in drains,
Let fall upon its back the soot that falls from chimneys,
Slipped by the terrace, made a sudden leap,
And seeing that it was a soft October night,
Curled once about the house, and fell asleep.

And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street,
Rubbing its back upon the window-panes;
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate;
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions,
And for a hundred visions and revisions,
Before the taking of a toast and tea.

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.

And indeed there will be time
To wonder, "Do I dare?" and, "Do I dare?"
Time to turn back and descend the stair,
With a bald spot in the middle of my hair--
[They will say: "How his hair is growing thin!"]
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,
My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin--
[They will say: "But how his arms and legs are thin!"]
Do I dare
Disturb the universe?
In a minute there is time
For decisions and revisions which a minute will reverse.

For I have known them all already, known them all:--
Have known the evenings, mornings, afternoons,
I have measured out my life with coffee spoons;
I know the voices dying with a dying fall
Beneath the music from a farther room.
So how should I presume?

And I have known the eyes already, known them all--
The eyes that fix you in a formulated phrase,
And when I am formulated, sprawling on a pin,
When I am pinned and wriggling on the wall,
Then how should I begin
To spit out all the butt-ends of my days and ways?
And how should I presume?

And I have known the arms already, known them all--
Arms that are braceleted and white and bare
[But in the lamplight, downed with light brown hair!]
Is it perfume from a dress
That makes me so digress?
Arms that lie along a table, or wrap about a shawl.
And should I then presume?
And how should I begin?
. . . . .
Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets
And watched the smoke that rises from the pipes
Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows? . . .

I should have been a pair of ragged claws
Scuttling across the floors of silent seas.

. . . . .

And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!
Smoothed by long fingers,
Asleep . . . tired . . . or it malingers,
Stretched on the floor, here beside you and me.
Should I, after tea and cakes and ices,
Have the strength to force the moment to its crisis?
But though I have wept and fasted, wept and prayed,
Though I have seen my head [grown slightly bald] brought in upon a platter,
I am no prophet--and here's no great matter;
I have seen the moment of my greatness flicker,
And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker,
And in short, I was afraid.

And would it have been worth it, after all,
After the cups, the marmalade, the tea,
Among the porcelain, among some talk of you and me,
Would it have been worth while,
To have bitten off the matter with a smile,
To have squeezed the universe into a ball
To roll it toward some overwhelming question,
To say: "I am Lazarus, come from the dead
Come back to tell you all, I shall tell you all"--
If one, settling a pillow by her head,
Should say: "That is not what I meant at all.
That is not it, at all."

And would it have been worth it, after all,
Would it have been worth while,
After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets,
After the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the
floor--
And this, and so much more?--
It is impossible to say just what I mean!
But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen:
Would it have been worth while
If one, settling a pillow or throwing off a shawl,
And turning toward the window, should say:
"That is not it at all,
That is not what I meant, at all."

. . . . .

No! I am not Prince Hamlet,  nor was meant to be;
Am an attendant lord, one that will do
To swell a progress, start a scene or two,
Advise the prince; no doubt, an easy tool,
Deferential, glad to be of use,
Politic, cautious, and meticulous;
Full of high sentence, but a bit obtuse
At times, indeed, almost ridiculous--
Almost, at times, the Fool.

I grow old . . .I grow old . . .
I shall wear the bottoms of my trousers rolled.

Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach?
I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach.
I have heard the mermaids singing, each to each.

I do not think that they will sing to me.

I have seen them riding seaward on the waves
Combing the white hair of the waves blown back
When the wind blows the water white and black.

We have lingered in the chambers of the sea
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown
Till human voices wake us, and we drown.