Mulher da Vida versus Mulher da Morte

    Chuva por favor caia e lave aqueles que se sentem sujos como eu.

     Da imensidão indefinida chega um nevoeiro, uma cor violeta já encontrada no caminho de outros lugares, de outros rios, nas monções muito distantes da chuva.

    A mão do homem se ergue, desce e começa a esbofetear. Primeiro docemente depois secamente.
    A mão esbofeteia a comissura dos lábios depois, cada vez mais forte, esbofeteia os dentes. Ela diz que sim, que é isso. Ela levanta o rosto para melhor oferecê-lo aos golpes, ela o torna mais relaxado, mais à disposição da mão dele, mais material.
    Ao fim de uns dez minutos, eles se teriam instalado juntos numa precisão paralela. Ele bate cada vez mais forte.
     A mão desce, golpeia os seios, o corpo. Ela diz que sim, que é isso, sim. Seus olhos choram. A mão bate, golpeia, cada vez mais firme, a ponto de atingir uma velocidade maquinal.
    O rosto está esvaziado de qualquer expressão, aturdido, já não resiste a nada, mole move-se à vontade em torno do pescoço como coisa morta.
    Vejo que assim também o corpo se deixa espancar, que está abandonado, alheio a toda dor.
    Que o homem xinga e bate. E depois de repente os gritos, o medo.
    E depois vejo que essas pessoas foram submersas pelo silêncio.

    Vejo que chega a cor violeta, que ela atinge a embocadura do rio, que o céu está encoberto, que ele estancou no seu lento percurso rumo à imensidão. Vejo que outras pessoas olham, outras mulheres, que outras mulheres agora mortas olharam assim também se comporem e se decomporem as monções de verão diante de rios margeados por arrozais escuros, em face de embocaduras vastas e profundas. Vejo que da cor violeta chega uma tempestade de verão.
     Vejo que o homem chora deitado sobre a mulher. Dela não vejo nada além da imobilidade. Eu desconheço, eu não sei nada, eu não sei se ela dorme.

Marguerite Duras - O homem sentado no corredor.

A cor violeta externalizada - Foto de: Beaute Sauvage